Category: общество

Про парикмахеров

Вчера мы праздновали близнецовый день рождения. А близнецовый день рождения, по сложившейся традиции, это не только организационные хлопоты, истрепанные нервы, куча гостей, торт со свечками, шарики с гелием и так далее, это еще и ежегодная фотосессия. То есть среди этого хаоса, который сопутствует празднику, надо выглядеть прилично, ибо все останется в веках.

Ну и я пошла причесываться в салон красоты. Уж сколько раз я себе обещала не ходить причесываться ни к кому, кроме любимого мужчины Армана...

Я искала Армана много лет... То есть я искала не Армана конкретно, а кого-то, кто

- не будет дергать меня за волосы,
- не будет держать меня в кресле больше часа,
- не будет заливать мои волосы лаком до состояния париков французского двора времен Людовика XIII,
- не будет стоить как вертолет,
- не будет создавать прически, выглядящие как прически ровно до выхода из салона, а потом выглядящие как разоренное гнездо,
- не будет разговаривать нон-стоп,
- и главное, кто НЕ БУДЕТ ДЕРГАТЬ МЕНЯ ЗА ВОЛОСЫ еще раз.

Ну не люблю я, когда дергают. Когда сначала накрутят-накрутят на щетку, а потом пытаются распутать. Я готова их бить бейсбольной битой за это, честное слово, так раздражает... Разве я многого хочу? По-моему, нет. И тем не менее до Армана я ни разу не вышла от парикмахера довольная, ни одного разу. Поэтому до тридцати лет мои волосы длиною были до талии и всегда завязаны в пучок.

Но четыре года назад я нашла Армана, постриглась, и с тех пор остаюсь ему верна. Он настолько нежен и деликатен, что я могу дремать под теплое жужжание фена, его творения держатся четыре!!! дня, он делает это не дольше 45 минут, он не использует лак, он не слишком много говорит, он - само совершенство. Но время от времени, когда Арман недоступен, мне приходится ходить еще к кому-то. И каждый раз, садясь в кресло, я прошу их не дергать меня за волосы. И предупреждаю, что у меня есть час времени. И сижу с закрытыми глазами, чтобы не провоцировать на беседу... И каждый раз - новая одинаковая фигня.

Вчера я думала, что случится чудо. Записалась к новому мальчику ("топ-стилист, - сказали мне с придыханием, - Александрр"). Приходит загорелый такой, с бородкой, прекрасный такой юноша, и руки его, пока он моет мне голову, сильные и властные, внушают мне надежду, что уж в этот-то раз все будет хорошо... И то, как он берет меня за затылок, заставляет меня немножко даже размечтаться о вещах, с парикмахерским искусством не связанных...

Ну и потом все заканчивается как обычно: все, что не выдернуто за полтора часа мук, залито лаком, но при этом дочь моя, увидев результат на празднике, спросила, почему ж я до парикмахерской-то не дошла...

А Арман улетел в Ереван жениться. Но обещал вернуться. 

Про утешительный приз

Он мне срочно нужен. Мне и так не ахти как, а тут еще...

В общем, в детском саду очередной праздник. Про который мы с папой, ослы, напрочь забыли. И дети забыли, но на то они и дети. Ослов. А к празднику надо иметь форму, белый верх-черный низ. И воспитатели готовы были нарядить детей в физкультурную, но мальчик сказал свое твердое мальчиковое "нет" и приготовился истерить. И пришлось мне, побивая все рекорды, нестись домой за двумя черными верхами и двумя черными низами и с ними со всеми обратно в детский сад. И я успела за 25 минут, все светофоры были зелеными, везде были места для парковки, а верхи и низы нашлись ровно там, где я ожидала, а не в холодильнике, как могли бы (а что, я тут хотела-хотела отдать МЛП пузырек с ее кремом, хотела-хотела, а потом смотрю - нет пузырька. Нашелся через неделю в ящике с постельным бельем).

Принеслась в детский сад, девочка надела предложенное и ушла, мальчик последовательно устроил грандиозные скандалы по следующим поводам:

- я не привезла пиджак, хотя он думал, что я догадаюсь, что он хотел надеть пиджак
- брюки спадают
- рубашка не та
- чешек нет
- чужие он не наденет
- сандалии он не наденет
- жилетку он не наденет
- мама не уходи
- я хочу к папе
- жизнь не удалась.

15 минут нас ждал весь детский сад - три группы, начиная с ясельной. Я очень долго была спокойной, предлагала варианты, предлагала компромиссы, объясняла и утешала. При этом мне хотелось одновременно убить его и/или провалиться сквозь землю. Мне пришлось остаться на празднике (всего три мамы на весь детский сад, начиная с ясельной группы) и слушать, как детям вешают откровенную лапшу на уши по поводу войны. И когда я договорилась с ним через полчаса (как мне казалось), что я уже пойду, он снова устроил скандал. Девочка все это время была весела и безмятежна. По моему, просто out of spite.

Это настолько эмоционально выматывает, я как будто вагоны всю ночь разгружала. 

(no subject)

Сегодня ночью умер Петр Фоменко. 

Уходят стойкие, жившие по правде и совести. Уходит много, и мало тех, кто достоин называться сменой. Желать ему светлой памяти бессмысленно, потому что она у него будет вне зависимости. 

index

История, опубликованная несколько недель назад на его восьмидесятилетие здесь http://ej.ru/?a=note&id=12045:

Дело, рассказывают, было в семидесятые годы прошлого  столетия. Фоменко поставил в Тбилиси спектакль. Банкет по этому случаю имел место в гостинице «Иверия», в ресторане, располагавшемся на высоком этаже.

Когда тосты пошли на второй десяток, слово взял немолодой грузин торжественного вида.

— Я хочу предупредить, — сказал он. — Если кто-то не выпьет со мной этот тост, клянусь, я выпрыгну в окно!

И встав у окна и подняв бокал, произнес:

— За великого сына Грузии, вождя народов, Генералиссимуса Иосифа Виссарионовича Сталина!

И в драматической тишине раздался голос Петра Фоменко:

— Прыгай, сука.